Mois : février 2019

avec ses ornières habitées
le sentier épineux
qu’on laisse derrière soi
sinue entre les décennies
on se souvient du vert temps
années graves (peu nettes finalement)
on file alors vers l’ocre
et la recontre mûre
où l’on laissa des plumes
des enfants des peurs
puis nos pas entre les arbres
clairsemés solitaires
corps déçus êtres sauvages
qu’on croise qu’on quitte
cette joie intranquille des jours
liberté du temps de béton
qu’on nomme quotidien
grevé d’habitudes
tout compte fait
il est des joies
qui peuvent sembler monotones
elles ne le sont pas
reste à vraiment les vivre
et à défaut d’amour toujours
quand le sentier se perd
prendre les raccourcis
hantés de folles écritures

je chercherai en mars
un chemin mauve
qui passe par les lilas
au calvaire du carrefour
campé contre les prés
les grappes expédieront
leur présence vers le ciel
les oiseaux de passage
iront sur l’azur blanc
et leurs froissements
pages qu’on tourne
porteront leur mystère
vers le futur

l’apesanteur des cigognes
dira le suspens du temps
frémissement fécond
vers le septentrion glacé
ma voix déverrouillée
murmurera par devers soi
cet air des forêts
où les fumées finissent
le soir à bicyclette
dans la caresse de l’asphalte
je me conterai en secret
l’aventure des migrateurs
vers le futur

quand le déchirement arrivera
fleurs écorces chants cris
je guetterai la sortie de ton corps
de sous les draps tièdes
l’éclat bleu du tissu fera chavirer
au plafond l’ombre légère des persiennes
mon pas te devancera en cuisine
clapotis des orteils en fièvre encore
et alors banalement feu vif
je nous frirai quatre oeufs
sur le métal obscur de la poêle
tendrement

nous irons ensuite nous dérouiller
sur la falaise drapée de craie
le pied me pèsera peu
(mars est l’augure des présences)
et mon pas et le tien
craqueront la pierre du promontoire
tu voudras ma main moi tes lèvres
alors figés dans la tièdeur du vent
passant l’index sur ton front
j’écarterai tes mèches
et souriant au secret de ton visage
j’écouterai tes pupilles

de retour d’escapade le four actif
gonflera la pâte pieusement levée
et la brioche oeil rouge
sortira du moule sous le pur couteau
j’irai droit dans l’odeur
en retrait de toi en retrait de tout
une tranche en main vers la fenêtre
non pour voir mais pour oublier
les yeux vers l’intérieur
un tourbillon vaste oreiller océanique
me sera le manège qui endort
les peurs

j’attends pied léger le retour des éclats
lumière et rires sonnettes des vélos
battement sec des shirts sous la peau ventilée
et la mémoire des amours il était une fois
mon lac est un songe pour la saison du jeune âge
quand les bourgeons bricolent et que les paumes
se cherchent dans le vide

le désir ne cesse pas et j’avance écrivant
mots et rêves se mêlent la mine s’enfonce au papier
et le pas au chemin boue et chants d’oiseaux
la joie de patauger entre deux âges
entre deux strophes quelque chose manque
des voix lointaines répercutent mon prénom
sans doute regret du lac

âgé j’entends les appels du désir demeuré désir
j’ai rêvé mille fois de marcher sur un lac argenté
ce songe a fait long feu
il aurait fallu plonger le corps entier puis nager
et j’aurais pu sentir sur ma peau la joie
de vivre et de risquer aux vagues tièdes
la mélodie du présent

longtemps attardé aux porches des églises
(ni dieu ni diable)
j’ai cultivé tendrement le souffle solide
et glacé s’abattant sur les épaules
qui donnait à mes songes
un socle tombal
et où le passé ramassé
creusait ma présence
enluminant ma joie
d’une grâce folle
il me laissait digne de mon rêve
au contraire de cet effroi nu
qui me saisit dans la galerie marchande

les soleils teignaient de mille feux
les Marie et autres idoles
fignolées du bout de doigts
parfois malhabiles
(l’adresse est affaire de décennies
or on mourait jeune en ce temps-là)
mais j’entends encore leurs chants
le rythme des ciseaux des marteaux
inconcevable force intérieure
qui les vit se contenter
de pain gris
et de piquette rosée
attentifs au calme des jours et des nuits

je m’en vais retrouver les piliers
pour éveiller la majesté absente
des mots trop rapides de notre temps
du monde gras où nous vaquons
et à la fontaine de la place
je veux me rebaigner le front
le visage et les bras
loin des tronçonneuses
perceuses ponceuses
(le présent décidément vibre trop)
je songe que nous manque le lent secret
de ce silence qui redonnerait
quelque dignité à notre nature

(cette rêverie est une manière de tombeau de Baudelaire)

les toits de chez nous
chantent à tue-tête
sous l’éclat fracassant
des inlassables vents d’ouest
machinerie furieuse souvent
qui porte les mouettes
et les crachins salés
jusqu’à nous
avec pour tout chant cette rumeur
de feuilles froissées
ce ressac qu’on perçoit aux cimes
souvenir de la mer
bouleaux pressés de rires
qui se frottent là-haut
bataille comique d’épées de bois
branches en partance
vers les nuages très loin

le chemin de forêt
fut animé de nos corps
marcher alors n’était pas rien
témoins de l’ouest éternel
vigoureux et plaintif
nous avons cru à tout
amour enfants égalité couchant
à l’air libre des balades aussi
et autres croyances superbes
joyeusetés du pataugeage
ce je t’aime des sentiers embusqués
cheminant aux sylves d’autrefois
nature folle nivelée sous les pas

une fois les fenêtres refleuries
je t’inviterai
la vie entrera avec toi
l’aube de mars augurera
le cortège rouge des fruits
quand les destins s’éclairent
le passé compris
le ruisseau des rayons
emportera les ombres
et cours d’école en écho
ça criera les enfances
sur les graviers d’avril

tu me tendras la main
je te tirerai au seuil
les bonjours afflueront
tu riras de me voir
de te voir dans mes yeux
une vapeur volera dans l’entrée
ta robe brûlante
celle qui dormait oubliée
se froissera sous mes mains
j’entends les fibres glisser
et ta voix et ton rire
dans les pièces rajeunies

cela croule aux gouttières
par masses franches
au-delà même des ardoises
qui remiroitent tranquilles
dans leurs robes savemment marquetées
et les meulières jalouses du grand manteau
recupèrent leur fringant solide
frissonnantes maisons d’après gel

clapote alors sous les pas
l’argumentaire joyeux de la vie
on dirait un vibraphone tout neuf
qui s’essaie à réveiller le monde
les perce neiges jouent les clochettes candides
et les crocus sérieux ajoutent
la protestation claire des couleurs avouées
(nous les attendions depuis si longtemps)

ces discrets encravatés inaugurent le programme
pétales lèvres qui s’ouvrent rouges
ça souffle le tiède contre l’air bleu
le moindre rayon comme un doigt
vient toucher les pollens fragiles
on entend des cris de nouveau nés
chats qui vers le soir troublent les seuils
où le couchant souvent allume de futurs étés fous

l’éveil des oiseaux
se suscite sous la glace des flaques
au lieu de creuser le silence
leurs étincelles piquent
sur le velours des tourterelles
fond lancinant basse obstinée
main gauche du ciel qui s’ouvre

la peau elle-même se fera pèche
mais elle a hâte de croustiller
sous le hâle du soleil bienveillant
les avant-bras se troussent
joyeux énergiques hâbleurs
tandis qu’aux decolletés
les hardiesses font des heureux

la lumière charge le nuancier
aux palettes des amateurs
qui pinceau à la main
s’impatientent de mettre au net
les exubérances flatteuses
des halliers en folie
où les verts croulent de partout

tu exagères s’exclame
alors la chandeleur
foin des exaltations
oui février a sa fièvre secrète
mais les crèpes sont lunes de neige
et à vouloir presser le temps
il pourrait te pousser dans la nuit déclinante