le dimanche vers seize heures
la lune monotone
se lève
dans les flaques de la rue soufflée des feuilles qui passent
goulées serrées du petit noir
écailles du croissant aux lèvres
il s’est levé tard
et doit mener encore un peu au bout ce jour trop entendu
les miettes tombent du pull
je balaierai demain