Je peins le passage

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lac

horizontalité miroitante 

de l’Ailette barrée

le lac écarte les collines de toute sa masse

mais seul importe l’acier de la surface 

qui frissonne à la moindre haleine

cygnes et canes y marchent follement vite 

solennité des uns ironie des autres 

ça cause ça plonge ça dispute 

on dirait notre sol vu de loin

calme de notre astre terre contre délire des êtres 

folies qui s’insinuent 

sur l’apaisé souverain de l’espace uniforme

où l’on se bat pour quelques plumes 

avec cet instinct qui occupe le temps 

qui prend tout le temps 

hante alors la menace de la déflagration terre ciel 

quelque chose rôde qui fut ici 

hivers d’effroi 

je songe au ciel qui a ses reflets devant moi 

le lac est miroir bleu l’été noir l’hiver 

et ma peau et ma vie sont en jeu 

et le lac d’espace soudain devient temps 

son calme ne trompe pas 

pour le malheur ne désespérons jamais 

des êtres ni des canons ni des désastres à venir

les mitrailles et les gars de quatorze

occupèrent la vallée 

où l’on médite où l’on doute 

où l’on se tait des heures

on y entend la longue épidémie de vivre

jetant aux canards un peu des biscuits

de notre très savante industrie 

dont les bêtes se régalent 

en toute ignorance 

attente 

quand  tu viendras car tu viendras

tu verras derrière le jardin 

il n’y a plus ni blé ni fleurs sauvages

la manie d’habiter a tout dévoré

la maison dont nous rêvions je l’ai achetée

ils ont construit alentour 

• le coeur me fend – des lotissements

j’ai espéré que ces gens seraient heureux

ils sont patients aimables et droits

j’aime l’agrément des bonjours dessus la haie

visages qui bougent dans les années

de jeunes cris surgissent puis s’effacent 

il ne se passe pas une journée sans  –

je t’attends

ai-je le droit d’espérer quelque miette

le temps me dure en cette saison

vingt ans déjà vingt ans 

les fleurs que tu aimais tant 

ont étendu leur empire 

des grappes enveloppent l’entrée

leur bleu et l’écarlate des rosiers

font en ce mai royal 

le bonheur des photographes 

ils viennent de loin pour en prendre l’image

depuis que mon entrée

a paru en page titre de clos et maisons

c’est étrange tous ces gens pour des fleurs 

j’écarte mes rideaux je souris 

j’échange même parfois en anglais 

je leur parle de tout du pays

de l’Amérique et quand ils s’éloignent

je m’en veux de ne pas leur avoir dit

que tu étais là-bas

dans une autre maison

parfum

l’absence de liberté fraîche

avait adombré le printemps attendu 

je marchais sur la pointe des pieds 

le coeur me battait loin

l’à quoi bon me hantait jusqu’aux rêves

les nuits mordaient sur les jours 

et plus rien ne tenait 

des conversations se croisaient sur le fil 

les joies les peines 

tout se perdait dans les plages des jours

d’innombrables peurs 

s’alimentaient d’un rien 

puis il y eut une aube un sursaut 

ma main cueillit au hasard du jardin 

le brin de muguet nécessaire à la vie 

ses clochettes furent joues d’ivoire 

qui sonnèrent le retour à l’invention

sois léger dirent-elles 

ouvre toi au-delà 

prends le vent 

chante la pâleur verte de notre cristal 

considère la mélodie des toits 

comme un rythme possible 

dans le silence ravi des rues de chez nous 

hume enfin ce muguet de l’an jamais senti 

c’est une tiède pudeur un peu âcre 

qui se glisse jusque dans la gorge

c’est le léger tremblé du temps qui passe

la tâche est alors limpide

je vais aller par les jardins de mai juin

à la recherche du parfum perdu 

• mais il dort au marché dit la voix du muguet

au fond de flacons très banals  

coquelicots

l’aube que je guette 

ce matin en bord de route 

où j’ai franchi les portes du sommeil

laisse enfin lever un fil d’azur 

qui tire le monde à sa traîne 

et s’épanouissant encore 

soulève les bleus de la terre 

pointes émergées du blé perdu 

le soleil ensanglante soudain le champ 

où j’ai dormi 

j’ai froissé dans la nuit mille coquelicots 

couvertures gigantesques qui balancent 

dès les premiers soupirs de brise 

leurs chefs miroitants 

les éclats s’échangent sous la houle 

mon effroi enfin dissipé

je découvre la chair de mon corps

qui 

chamade gigantesque 

bat la mesure de mon temps 

chaque fleur écarlate mimant 

les secondes arrachées à la vie courante 

l’horloge chante en rouge 

mes efforts halètent d’exister 

j’ose à peine reprendre souffle 

dans le silence baigné d’écarlate 

je pourrai dire qu’un matin

au lever j’ai vu surgir plein champ 

l’incroyable beauté d’un fil rouge 

à la fois peine et joie de vivre 

que chantent souvent 

yeux mi-clos

enfants et créateurs 

31

forêt

(“La forêt, pour moi, est l’unique temple nécessaire”
Guy Fequant)

je me souviendrai
de l’interdit du thé chez les amis
de la main qu’on ne tend plus
alors qu’une poigne aide à respirer
et du sourire sous le masque
esprit es-tu là
et mes pas vers les contes en furent paralysés
l’humus fit défaut à ma gorge
j’ai rêvé que je rôdais à l’orée du lieu d’enchantement
impénétrable fraîcheur
les troncs graves me manquèrent
tuyaux d’orgue au pays de la bise
quand les branches craquent la mort
et que les chemins voilés de brume
foncent vers la nuit sans lune
huit semaines sans les cimes à suivre des yeux
je veux retrouver les branches comme bras qui écrasent sans trop
voilà je vais ouvrir le livre des forêts
les jacinthes vont dérouler
le mauve douloureux des arbustes croisés
je vais refermer mes doigts sur le mystère des brindilles
dévorées des broderies de la mousse argentée
le premier printemps a passé sans nous
la forêt a transpiré son cortège de feuilles
tous ces sentiers de nouvelle efflorescence
et nous étions ailleurs lointains et vieux
inquiet je lui demande si l’enfance va revenir
et si oui dans quel état
ne t’en fais pas j’ai beau changer dit la forêt
des fûts aux cimes je suis indestructible
et c’est ainsi que l’enfance demeure

Deux auteurs de: ” le chemin” (Editions Lumpen; Colligis 02):
Raymond Prunier et Elisabeth Dtn

issue

l’annonce de l’issue allège

la vie intérieure menacée de stupeur 

car sans le retour de voix des autres

aux pas et aux yeux vifs

j’avais gorge nouée pour tout bagage

or ce jour dès l’aube quelqu’un va parler 

et ses mots seront paroles éclatantes 

le voyage de vivre illuminera les visages

de toi qui parles

de moi qui réponds 

tandis qu’aux arbres les ramages vont triller 

secondes pépiées enfin par pur plaisir

finie la nostalgie  

le printemps va peut-être arriver 

jusqu’alors les corolles éteintes se taisaient 

les fruitiers se laissaient dévorer par les ombres 

glacés ils ne retardaient plus le pas des vivants 

et les commentaires flatteurs restaient suspendus à leurs branches 

je n’oublie pas que les coquelicots 

en surgissant donnent le signal 

leur éclat réveille les pivoines 

emballement du vert aux bas-côtés 

vois les pâquerettes du pays qui prolifèrent 

tricotage malicieux en hommage à l’issue 

amie prête l’oreille 

les paroles banales vont se faire mantras

 bonjour bonjour sera une révélation

deux silex qui s’étincellent 

et les nuits en seront plus douces à dormir 

29

brise

la brise est une voix qui vient de loin 

au lit du printemps large 

elle balaie cimes et brindilles 

c’est un signal froid qui à l’intérieur se casse 

elle rappelle le sérieux des hivers passés 

tant d’années 

elle ne cesse jamais vraiment ses voltes 

douleur d’être 

agitation des peines 

déplaisir gentillet 

à l’ombre des arbustes fraternels 

aux joies éblouies et restreintes pourtant 

j’entends à travers elle 

une autre voix 

chuchotis à peine audible 

qui dit l’écho fini du temps 

répète un jour un jour un jour

la brise est prophétesse soudain

je la croyais au passé mais je vois que c’est devant 

au pays dont l’horizon s’approche 

à pas menus au rythme des tourterelles 

les iris bleus vont virer noirs 

docilement ils se laissent balancer 

attendant leur rôle au fond du jardin 

lorsqu’ils entreront dans la couronne 

la fameuse qui fait froid 

et garde la menace en fond de gorge 

au fond de l’air 

la brise je crois dit souviens-toi 

confiné au jardin 

endormi 

je frissonne 

28

fantôme

ce qui frémit au jardin appelle le chant
les oiseaux guillerets câlinent les aigus
et la voix revient à travers la source
heureuse qui bouillonne là-bas
c’est un trop plein de vie bloqué ce printemps
je me demande ce que tu fais
où tu manges à quoi tu penses
si tu as accroché les rideaux
et si la haie bien taillée désormais
permet de deviner l’océan là-bas
je t’envie d’avoir les fausses notes des mouettes
à portée de tympan
si je ferme les yeux sur cette douleur
je n’entends plus que tes pas
sur les lattes fraîchement posées
les remous de ta robe
et les accords d’une symphonie abandonnée
dans le bureau où gisent les microsillons
je te vois livre en main dos au jardin
c’est de la poésie je crois
le grand miroir du salon
où nous avons longtemps souri
de nos vêtements ajustés et de nos colères domptées
voilà qu’il me revient
avec son cadre doré au trumeau peint
à la mode d’autrefois
un loup cerné par les chasseurs –
soudain le rappel des oiseaux
le vent du soir
puis plus rien
on dirait que la source au jardin
a cessé de couler
et le miroir de refléter

Deux auteurs de: ” le chemin” (Editions Lumpen; Colligis 02):
Raymond Prunier et Elisabeth Dtn