Le blog de Raymond Prunier
gravité de nous n’irons plus aux bois
les lauriers ont été pillés par des mains tout humaines
la belle a ramassé les branches et les rêves de gloire
j’allais pourtant glabre et chantant sourire en bandoulière
j’entends encore sous la charmille mon soprano perdu
les pas des oiseaux toujours m’inquiètent
ils sont si fragiles ces vieillards du ciel
ils tanguent de toutes leurs plumes
poids lourds effleurant les roseaux
me voilà soulagé ils s’envolent picorer les étoiles
quand le chocolat craque dans le palais
toutes les pièces s’allument à la fois
de l’enfance au présent qui plaît
les sons se renvoient mille et un échos
mais dans le parc c’est le pas du chat qui donne le la
Alban Nikolai Herbst grand écrivain allemand s’est ingénié à le traduire
Kaue den Tag
Zerkracht die Schokolade zwischen den Zähnen
Leuchten auf einmal die Räume weit auf, und – ja! –
von der Kindheit bis zum glückhaft heutigen Wähnen
verschmilzen Klänge zu tausend und einem Echo der Zeit
Aber im Park gibt uns die sanfter schreitende Tatze der Katze den Kammerton A
On pourra lire sur le blog de Alban Nikolai Herbst les commentaires qui ont été suscités par cette brillante traduction…
les cabanes où l’enfance me garda
loin de l’usure des jours des mois des ans
dansent dans le secret de ma mémoire et je revois
leurs toits crevés de rayons qui berçaient ce silence
mêlé d’humus qu’aucun parfum n’évoquera jamais
je brave le gel trop de lumière
pareil au papillon je cligne des yeux
mais où est passée la ligne d’horizon
on devrait la graver un beau matin d’hiver
elle préviendrait la rétine de l’abîme du ciel
j’empêcherai que mes arbres qui se tiennent au jardin
sous la brise de janvier se penchent à l’excès
et croulent sous les vents malins
car leurs chutes lourdes en pleine crise de l’hiver
étoufferaient le vaste chant des jours qui viennent
comprends moi je suis vivant mon âme
je ne me crispe pas j’avance au vent
le hâle me va le pas peut bien un peu craquer
l’étrange est que je vive au milieu mais à côté
écrivant l’être j’espère ne pas trop déranger
j’écrivis avant l’aube tassée
des pans de vie qui murmures presque
enfuis m’emmenèrent jusqu’aux rives
où certain flot de mots froissés de noir
s’écoula dans la lumière du jour
il y eut une neige plaisir de pas
la glace plut aux enfants du blanc
et plaçant au visage son sourire jour
il se dit au ciel beige comme un retour
de joie ton rire aux éclats
elle avait des bagues
des perles à l’oreille
le fard qui protège
une robe de lin gris
c’est folie de porter pareille robe dit-il
la glace mordra ta peau
elle avait le regard sûr
serra doucement sa main glissée
peu m’importe le vent dans l’air froid
parlons de l’an neuf
dit-elle et des voeux
ce fut ainsi qu’ils gravirent le mont
solitude des arbres presque morts
on entend un orgue lointain
dialoguant avec les tourterelles
elle pointe alors son doigt vers le soleil mangé des brumes
aime le jour comme il rallonge
déclame-t-elle donne donne donne
(il reconnut soudain en elle la fluide inspiration)
laissons glisser au présent nos regards vers le vallon
sur la bruyère où la parole se fige
un court instant dans l’écriture
il forma le voeu de la garder à ses côtés
toute l’année et même au-delà
quand le pas broie du noir
quand la mer dès l’aube – paupières cireuses –
charrie des masses d’encre voilées
à peine inspirée
l’iode de novembre
se fait fièvre aux poumons
les cimes dépouillées
charmes ormes chênes xylophones affairés
s’entrechoquent dans la brume fatigue
l’affaire de vivre
en plein doute
fait de novembre un où es-tu entêté
c’est à peine si l’on avance aux halliers glacés
le corps dépose les armes
au bout des alarmes maximales
la onzième saison sonne derrière la mort
et c’est alors
au bout de l’an ou presque
que remonte facile la mélodie des doigts
dans le filet des jours
la pluie joue du piano
le vent souffle ses symphonies improvisées
l’époque affolée bascule
dans la saison des œuvres chaudes
le noir rédige enfin
sur le blanc silence des brumes qui se lèvent à volonté
le chant joyeux des enfants de la vie
Il est difficile à l’approche des jours noirs, de garder sous ses cils la petite joie qui chantonnait tranquille en avril, en juillet, sans qu’on y pense. On la portait aux jours de fête, elle était à tous, il suffisait de lever le regard. Les pupilles étaient autant d’étoiles au manteau du jour et les nuits sûres, nocturnes élégants, se berçaient toutes seules.
Et puis voilà l’avalanche du noir poisseux, les yeux en berne. La machine à songer se grippe à chaque pas. Que faire? Il va falloir arracher les jours un à un comme à l’éphémère,et, dans le silence du chemin qui se cherche, chanter, histoire de traverser ce lourd désert de flaques et d’ombres.
(paru en septembre 2019)
179 r Abbé Georges Henin, 02860 COLLIGIS CRANDELAIN
Tél : 03 60 49 99 65
C’est un hommage murmuré. Dix-huit rêveries devenues à mes yeux nécessaires pour dépasser l’effet centenaire. L’écrivain que je suis, aime à se perdre au chemin, chaque saison, chaque année depuis quarante ans. Mais je n’osais pas m’approcher d’eux par l’écriture… ces petits, ces tendres jeunes qui durent s’endurcir pour défendre nos terres contre l’ennemi, comment les évoquer ? Allais-je avoir la manière, le ton, la musique surtout ? En 2017, comme le temps approchait où mes vieux amis tant fréquentés aux monuments aux morts et parfois dans la vie réelle – je me souviens des survivants – allaient partir sur le chemin de la destinée définitive, je me suis mis à écrire, sans ponctuation ni majuscules, des vers qui bientôt s’accumulèrent au fil de situations rêvées.
J’avais beaucoup lu sur l’attaque Nivelle, je frémissais chaque 16 avril au souvenir des exploits impossibles. Je songeais au fil des rêveries non plus seulement aux petits, aux presque imberbes encore, fracassés sur l’ordre d’un général obtus, non, il me vint que les pères et les mères devaient avoir également leur place dans ce tohu-bohu, dans cette affreuse mêlée : comment traversèrent-ils l’épreuve majeure de la vie – qui n’est pas sa propre mort, mais la mort de ses enfants ? Les anciens le disaient déjà avec cette crudité : la guerre c’est quand les pères enterrent les fils. Puis d’autres situations se présentèrent à ma mémoire rêvée : le silence qui règne au Chemin des Dames a beaucoup aidé à faire lever mille fantômes, des fiancées, des vols d’oiseaux, des chants.
Bientôt j’ai laissé venir à moi d’autres songes, des images d’églises mordues par le feu, l’affreux bombardement de la cathédrale de Reims, l’abomination de Vauclair et de ses ruines automnales si douloureuses. Tout cela est venu presque sans que je le veuille : j’avais tellement marché sur ces terres, j’avais arpenté les chemins adjacents, j’avais même parfois couru autour des ruines pour exercer mon corps et aérer mon esprit. Il suffisait que je ferme les yeux pour voir revenir toutes ces scènes, toutes ces images, toutes ces absences. Je me surprenais parfois à penser : tu vois, ce que tu vis là à quarante ans, à cinquante ans, eux, les petits, ne l’ont pas connu, c’est là qu’est la vraie tragédie et c’est cela qu’il faut chanter.
L’essentiel n’est en effet pas de dire : « les pauvres petits », non, l’essentiel est de chanter leur destinée, si l’on veut que l’on se souvienne, si l’on veut que ces jeunes gens demeurent solidement dans le tréfonds de notre mémoire. Chanter devient alors articuler des syllabes de manière à ce que la mémoire du lecteur soit fixée fermement sur les destins détruits. C’est aussi exhaler une plainte. Il est normal de se plaindre lorsqu’on traverse des épreuves de ce calibre. On peut même risquer cette idée simple : se plaindre est la seule manière de survivre, de dépasser un peu l’horreur de ces vies perdues.
Je pense aussi à nos voisins, à ceux que j’appelle nos cousins, les (cousins) germains qui apparaissent dès le début du recueil. Helmut Schulze, poète allemand, est venu me rejoindre – traduire mes poèmes était une manière de me tendre la main : ainsi nous faisons-nous face, sur deux pages, côte à côte, la cassure du livre figurant l’opposition d’antan et ce qui nous relie aujourd’hui, délivrant à foison, s’il en fallait, les preuves de l’absurdité de ce honteux conflit. Ses mots ont autant droit de cité que les miens au bord de ce chemin où désormais il fait bon prendre le soleil et respirer les brumes. La fraternité est notre seule chance. Admettre l’autre, le différent, celui qui ne parle pas comme moi… l’accueillir, voilà le but. Tous nos malheurs sont venus de n’avoir pas su préserver l’accueil de l’autre, ce qui eût été un enrichissement exceptionnel, au lieu de vivre ce conflit abominable.
Revenir au Chemin c’est convenir également que ce lieu est splendide. Hanté, il méritait d’être chanté, ce que s’emploie à faire Elisabeth Detton, avec une modestie admirable. La peinture à l’eau, la simple gouache convient tellement bien à nos jeunes gens englués dans la boue et rêvant d’un idéal de paix. Le brun et le bleu se font face comme chemin et ciel, comme guerre et paix. Les illustrations sont des aide mémoires qui nouent la gorge. Ce sont des statues qui se fixent plein vent pour surplomber l’événement et qui ouvrent sur la compassion. On tourne les pages du livre et entre l’allemand, le français et les illustrations se produit un jeu grave total, musique comprise, les langues différentes et les illustrations délivrant tout un monde mélodique attentif à notre destin.
On l’aura compris, le Chemin est à lire plus largement encore : il s’agit du nôtre au présent. Ce recueil aide à traverser nos nuits et nos jours, c’est un viatique apaisé qui reprend nos passions et nos rêves donnant à notre présence ici et maintenant une plus grande fermeté.
Raymond Prunier
45
chaumes
après le passage de la dévoreuse de juillet
qui anticipe sur nos bouches affamées
ils se dressent
ocres et gris parfois rouges
puis sous l’effet de la lumière adulte
les brins crépitent en un murmure immense
chacun d’eux veut conter l’histoire
de la terre et des grains
épis et tiges se sont balancés librement
et voilà leurs derniers témoins qui palabrent
et se disputent sur les champs
nous étions ensemble et nous voici querellant
ma mie que sommes-nous devenus
piques trop brèves
le vent ne nous inclinera jamais plus
la terre à deux doigts
ne permet plus la grâce oscillante
qui fit la stupéfiante splendeur des blés
dont nous étions la racine première
pauvres chenus
ils lèvent sur la terre tassée
de petites pointes benoîtes
que je froisse négligemment
comme on marche au désert
chevilles harcelées du picotis des sables
une plainte ose enfin s’allonger vers le soir
autre chose contrarie mon pas
ah c’est l’enfance ténue qui revient
féroce arrachement
annonçant le crissant retour d’automne
des charrues et des socs
cathédrale VII
rappelle-toi
au temps de fièvre folle
je me tenais tout silence au parvis
cet espace aux pavés heureusement inégaux
qui me cognaient dans la poitrine à chaque pas
mille souvenirs
face à toi ma dame
j’étais le drôle qui s’en vient vénérer les beautés et les siècles
au temps de la détresse
je pensais moins à marie
qu’aux hommes d’alors aux femmes du temps
hantés de toi jour et nuit
me voilà seul disais-je je suis tout seul
dis-moi ton mystère
tu peux bien me le dire
ce souffle qui te fit
ces milliers de bras qui montèrent ici
et les boeufs précédant l’attelage
il était naturel qu’ils se dressent là-haut
tirant les tours
ma voix allait répétant
mais d’où vient l’énergie qui fait tenir
contre les siècles et les charrois
contre les cris les pas et les épidémies
rien de plus urgent pour nous
que cette haleine spirituelle
qui te souffla
bulle de pierre
un matin de mille deux cents
et qui depuis emplit notre horizon
il n’est aucun mystère
répond-elle face au vide
l’imagination seule
accouplée à la raison
déplace les montagnes
et dans un murmure elle ajoute à mon endroit
un peu comme un poème