Le blog de Raymond Prunier
une fois né que fait-on et comment et pourquoi
je conseillerais à voix basse de célébrer les aubes
où le gris encourage le bleu dans sa lutte orangée
je me rappelle d’ailleurs avoir lu quelque soir d’hiver
qu’aimer la vie suffisait largement à restaurer l’azur
dans l’attente du soleil en travail sous le givre
je tends l’oreille vers les éclats de glace
songeant que ma capuche en cas de léger regel
sera le recours oreiller où j’enfoncerai ma tête
rêvant alors du sucre parfumé des ombelles de mai
comme si elles pouvaient ressusciter les années de fête
je pianote d’aventure des schubertiades fraîches
autant de clairs de lune qui me rappellent que ma chanson
hôtesse future d’ouvrages feuilletés distraitement
portera en retour ces oeuvrettes à quelque rêveur anonyme
une fine lumière ne cesse de croître
les crêpes imposent au crépuscule leur roue éblouissante
elles fument encore de leur métamorphose par le feu
après avoir réussi tandis que je les faisais sauter dans la poêle
une cabriole qui repousse les lambeaux de l’hiver vieillissant
gravité de nous n’irons plus aux bois
les lauriers ont été pillés par des mains tout humaines
la belle a ramassé les branches et les rêves de gloire
j’allais pourtant glabre et chantant sourire en bandoulière
j’entends encore sous la charmille mon soprano perdu
les pas des oiseaux toujours m’inquiètent
ils sont si fragiles ces vieillards du ciel
ils tanguent de toutes leurs plumes
poids lourds effleurant les roseaux
me voilà soulagé ils s’envolent picorer les étoiles
quand le chocolat craque dans le palais
toutes les pièces s’allument à la fois
de l’enfance au présent qui plaît
les sons se renvoient mille et un échos
mais dans le parc c’est le pas du chat qui donne le la
Alban Nikolai Herbst grand écrivain allemand s’est ingénié à le traduire
Kaue den Tag
Zerkracht die Schokolade zwischen den Zähnen
Leuchten auf einmal die Räume weit auf, und – ja! –
von der Kindheit bis zum glückhaft heutigen Wähnen
verschmilzen Klänge zu tausend und einem Echo der Zeit
Aber im Park gibt uns die sanfter schreitende Tatze der Katze den Kammerton A
On pourra lire sur le blog de Alban Nikolai Herbst les commentaires qui ont été suscités par cette brillante traduction…
les cabanes où l’enfance me garda
loin de l’usure des jours des mois des ans
dansent dans le secret de ma mémoire et je revois
leurs toits crevés de rayons qui berçaient ce silence
mêlé d’humus qu’aucun parfum n’évoquera jamais
je brave le gel trop de lumière
pareil au papillon je cligne des yeux
mais où est passée la ligne d’horizon
on devrait la graver un beau matin d’hiver
elle préviendrait la rétine de l’abîme du ciel
j’empêcherai que mes arbres qui se tiennent au jardin
sous la brise de janvier se penchent à l’excès
et croulent sous les vents malins
car leurs chutes lourdes en pleine crise de l’hiver
étoufferaient le vaste chant des jours qui viennent
comprends moi je suis vivant mon âme
je ne me crispe pas j’avance au vent
le hâle me va le pas peut bien un peu craquer
l’étrange est que je vive au milieu mais à côté
écrivant l’être j’espère ne pas trop déranger
j’écrivis avant l’aube tassée
des pans de vie qui murmures presque
enfuis m’emmenèrent jusqu’aux rives
où certain flot de mots froissés de noir
s’écoula dans la lumière du jour
il y eut une neige plaisir de pas
la glace plut aux enfants du blanc
et plaçant au visage son sourire jour
il se dit au ciel beige comme un retour
de joie ton rire aux éclats
(J’ai beaucoup écrit sur Chopin, mais c’était dans “Traces de Pas” ou dans des revues aujourd’hui disparues… me reste sur ce blog ce poème qui a été écrit il y a plus de dix ans et qui évoque les mazurkas. Joie d’aimer, tristesse des deuils et de l’éloignement… voilà le ton bref que je voulais célébrer.)
ce ne sont pas des pas réels
plutôt le souvenir de danses
qui cognèrent en Mazurie glacée
sur des planchers boueux hommes
et femmes s’accouplaient par avance
mimant en rythmes serrés
des étreintes que le chant coloré
élargit sur un rubato de nuit sans fin
où ma main et ta main ne cessent de se croiser
le mineur ne s’alanguit qu’à peine
juste ce qu’il faut de regrets
dans de parfaites double pages
où les brumes se lèvent sous le vent
avant l’irruption d’un soleil trillé
longtemps en petits marteaux lourds
que la solide poigne fait voler
je me souviens des papillons des cils
et de mes amis morts murés en moi
mes humeurs miroitent en moments touchés
j’échange ma chance contre l’absence
qui est mon vrai sujet sur cet objet
en noir et blanc nuit et jour mêlés
mon confident horizontal unique
où les tonalités tricotent des écharpes
pour garder à la bouche des baisers
jusqu’à peine accordés mais fixés ici
loin d’une terre adolescente à jamais disparue
Lorsque j’étais enfant, j’entendais souvent Geneviève Tabouis qui commençait toutes ses interventions – curieuse voix de crécelle – d’un air faussement finaud: “Attendez-vous à savoir”…Attente exaspérante. Quand plus tard j’ai commencé à comprendre qu’on ne saurait rien (“à quoi ça sert de vivre et tout” F.Béranger), je suis revenu à l’attente, puisque du savoir il n’y avait rien à savoir, sinon un savoir de substitution qui occupe le devant de la scène, manière d’écran brouillé, qu’on l’appelle usage de la raison ou compréhension du monde immédiat. J’en conclus que le savoir était si morcelé qu’on ne pouvait tout embrasser à la fois et qu’en bref je n’étais pas Dieu.
C’est alors que je me suis mis à attendre. Il me fallait cependant des modèles pour prendre patience sans trop ronger mes ongles et ce fut là que je rencontrai pour la première fois un exemple magistral, insurpassé: l’homme de la campagne évoqué par Kafka dans “Le Procès”. Je suis souvent revenu en détail sur l’exploration de cet apologue à la fois comique et sinistre. Notre vie en une demi-page. Kafka en était très fier; je crois qu’il aimait dans cette histoire son côté parodie des textes sacrés (on passe de la Bible à la littérature) et qui faisait aux yeux de son exigeant auteur tout le sel de l’aventure d’écrire.
Plus tard je suis tombé sur plus convenu, avec l’attente du soldat chez Buzzati ou Gracq. C’est que leur inspiration venait sans doute des guerres atroces, où tous les rescapés ont parlé de l’attente entre deux attaques, rejoignant l’attente de la mort à laquelle tout un chacun est absurdement confronté. Attente qu’il faut bien qualifier de courageuse lorsqu’elle est à ce point lucide.
Reste l’attente de Godot où le mystère est moins dans le nom de Godot – inventé par Beckett pour emmener le spectateur sur une fausse piste – que dans l’attente pure. L’attente de Kafka était une attente irrésolue, celle de Beckett l’attente d’un moderne qui s’ennuie.
Lorsque Beckett a vu son réseau de résistance dénoncé, il a fui avec un ami dans le Vaucluse et a attendu qu’un passeur vienne pour leur faire traverser les Alpes. C’est durant cette attente qu’avec son ami, il a commencé à élaborer les dialogues d’une pièce provisoirement nommée “L’attente”. Pour passer le temps, bien sûr. La mort était derrière (les nazis) mais également devant (le passeur fait “passer”; il est “passé” dit-on de quelqu’un qui vient de mourir).
Car l’attente pour conclure n’est jamais que cette affaire d’ennui; ennui tout moderne de celui qui attend de toucher son chèque, que le train arrive au but, que le travail et les études soient finies, que les enfants grandissent, que la retraite vienne etc… Coincé dans le temps, pour éviter l’ennui, me voilà tenté d’accélérer, me ruant ainsi plus vite vers la mort attendue inattendue. Décidément, enfant, j’avais raison de me méfier de la crécelle; son bruit, dépourvu de sens, n’annonçait rien de bon.
S’il me fallait désigner le contraire de l’attente, je choisirais spontanément la joie de vivre.