c’est le lys du pauvre
son prestige antique d’arc en ciel
qui relie les dieux et les hommes
s’efface de nos mémoires
c’était toutes les couleurs dans une écharpe
l’iris projette ce jour dans sa fierté lancéolée
une coiffure étrange
(elle n’a pas pris le temps de se coiffer)
invitée surprise
elle monte en mai
et surgissant des parterres
tire la langue
moquerie ambigüe
on peut la voir masculine
exigeant d’être prise au sérieux
j’attends avec impatience
l’apparition de son violet cardinal
parfois transparent
dont l’encre à la pointe des boutons
au bord de l’explosion
écrit sur le ciel
comme les toits des églises
de nos contrées
aux ardoises mouillées
elle reste si peu parmi nous
qu’elle ne dort pas
dès le soir elle boit l’obscur
le restitue dès l’aube
se dressant en mystère
défi en pleine lumière de l’infini des nuits
je suis son lourd balancement
qui dit oui au vent
et non à la perte des pétales
rejouant un moment
dans le petit printemps
son rôle d’immortelle